三百多具尸体堆成的小山，那些同僚的惨状，那些死不瞑目的眼睛，那些还保持着睡姿的扭曲躯体。
他想起自己刚当兵的时候，老军头跟他们说过，当兵的死在战场上，那叫马革裹尸，值了。
可死在睡梦里，连刀都没摸到，那叫窝囊废，死了都没脸见祖宗。
当时他不以为然，觉得当兵的还能怎么死？不就一刀的事吗？
现在他知道了，确实一刀的事，但有很多种一刀。
他握紧了手中的长枪，枪杆上的漆已经被磨掉了不少，露出下面粗糙的木纹。
他的手指因为用力而泛白，指节突出，青筋暴起。
目光在远处的树林和草丛间来回扫视，任何风吹草动都会让他紧张得心跳加速。
在他身后，另一个方向，刘大柱正蹲在壕沟边上，手里握着横刀，眼睛一眨不眨地盯着营地外围那片黑漆漆的树林。
刀是新磨的，刀刃在晨光下泛着冷冽的寒光。
他的铁甲穿得整整齐齐，甲片的系带都重新紧了一遍，确保不会在战斗中松脱。
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