“听儿，修复不仅仅是修补器物，更是修补那个时代留下的气。”
秦鉴指着画上的寒鸦：“画师画这只鸟的时候，心里是冷的，是寂寥的。你现在的笔触太燥。你带着这现代社会的火气去补宋朝的画，墨色怎么能融得进去？”
他走到旁边的水盆前，净了净手，接过林听手中的笔。
“看好了。”
秦鉴俯下身。那一刻，他身上那种儒雅随和的气质瞬间消失，整个人像是一把出鞘的旧刀，锋利、沉稳。
笔尖落下。没有丝毫犹豫，只轻轻一点、一拖。
一道枯涩的墨痕完美地嵌入了断裂的绢丝中，仿佛它原本就在那里生长了千年。
“全色，全的是意，不是形。”秦鉴放下笔，转头看着林听，“你要学会把自己的感官关起来。忘了外面的车声、人声，忘了你自己。当你觉得自己也是这画里的一粒尘埃时，你的手就稳了。”
林听看着那神乎其技的一笔，眼中流露出毫不掩饰的崇拜。
“我记住了，老师。”
秦鉴满意地点点头，那种严师的压迫感散去，他又变成了那个温和的长者。
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