天光未亮，山谷里浮动着一层薄雾，像谁不小心打翻了牛奶罐。饭团已经站在灶前，手指摩挲着那口父亲留下的玻璃罐??如今它空了，包子被“咬”去一角，仿佛一场梦的证据还残留在现实的边缘。他没急着点火，只是静静看着罐壁上凝结的水珠缓缓滑落，如同无声的泪。
脚步声从外头传来，轻得几乎融进露水滴落的声音里。是小男孩，怀里依旧抱着那本涂鸦册，但这次他不再蜷缩肩膀，而是挺直了背脊，走到饭团身边，仰头望着他。
“教。”他吐出一个字，声音仍有些模糊，却坚定如钉入木板的铁钉。
饭团笑了，蹲下身，把蒸笼掀开一条缝：“今天先学听火。”
他牵男孩的手贴在锅底，温热透过铁皮传到掌心。“大火旺，锅跳舞；小火稳，汤唱歌。你听，现在它在哼什么？”
男孩闭眼，眉头微皱，忽然睁眼：“……摇篮曲。”
饭团怔住，随即眼眶发热。那是母亲哄他入睡时常唱的小调，几十年没人提过，可这孩子竟从火焰里听出来了。
“对。”他嗓音发哑，“就是这首。”
晨风卷起灶台边晾晒的茉莉花瓣，一片落在男孩额前。他没躲，反而伸手接住，小心翼翼夹进画册第一页??泡面那页。然后翻到第三页，那幅“鬼吃我”的黑锅图，用铅笔轻轻划了一道线，又在旁边画了个笑脸包子。
饭团看着，没说话，只往锅里加了半勺玫瑰酱。
……
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