他吐了口气，像是在驱散胸口那点莫名其妙的烦躁，轻笑了一声，低声自语：“关我什么事呢？我只是个……瘸子。”
这样说着，骑着车穿过街头巷尾，像往常每一天一样。
楼群灰旧，街灯昏暗。
回到院子，三轮车停在老位置，咯吱一声轻响。
李牧推门进屋，动作利落，连一点多余的声音都没有发出。
他脱掉外套，换好衣服，走向墙角，把沙袋重新拉到中间挂好，试了试结实不结实。
然后开始打沙袋。
一拳接一拳，节奏不变，呼吸稳定。
每一拳都带着节奏，像沉默地与某种压力周旋。
不是训练，更像是维持住某种“还算清醒”的生活节律。
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