李牧默了两秒，点点头：“明白了。”
他没有追问，也没抱怨，像早已习惯这类突如其来的变动。
宋思福看了他一眼，又说：“这废品站你要不要接手？低价算你，钱不够就慢慢补。算是帮叔一把。”
“不用了。”李牧淡淡一笑，“我不会干太久，还得攒钱娶媳妇，哪能老干这一行。”
他灌了口水，顺手把水壶塞回车后斗里，右腿发力，三轮车重新滚动起来，扬起地上一阵细尘。
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回到出租屋。
门一关，屋内顿时像是密封的仓室，只有一台老旧风扇在咯吱咯吱地旋转，时不时停顿一拍，再接着吱嘎地转。
李牧脱掉汗湿的T恤，露出一身肌肉与交错的旧伤，那些横斜如图腾般的伤痕，在昏黄的灯光下显得沉默而冷硬。
他从角落里取下沙袋，一拳接一拳击上去。
节奏不快，但每一下都沉重如锤，像压缩极致的弹簧击打布囊，闷响低沉。
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